IL paraît...
Il paraît qu’il y a un pays, Où du soir au matin et du matin au soir les gens rient. Paraît qu’ils sont toujours de bonne humeur, Qu’ils ont le sourire à l’œil à toute heure. Qu’un je ne sais quoi les remplit, Et qu’ils s’en servent toute leur vie. Il paraît que la moitié de la population, S’amuse à pratiquer la même passion. Du rouge au nez, de grosses chaussures, La honte au cul ils ont fière allure. On y trouve les plus belles notions, De ce que on appelle la dérision. Là-bas le rire est une nourriture, et les degrés utilisés sont sans mesure.
Il paraît qu’il y a des spectacles de clown À chaque coin de rue, Que tout le monde s’arrête sans retenue. Que cela crée une osmose parfaite entre des gens, Qui pourtant ne se connaissent ni d’Ève ni d’Adam Et ces clowns deviennent alors des animateurs cornus. D’une infidélité, agréable et voulue, Car le jeu des participants entraîne les nouveaux arrivants et dans cette mise en scène, improvisée, il n’y a pas de feignant.
Paraît que ce pays ressemble à une famille d’inconnus, Lorsque les membres se rassemblent, Les sourcils froncés sont perdus. Qu’une humeur s’installe dans diverses activités. Que jamais personne ne râle pour aller taffer. Il ne cesse de croître en sourire convaincu, Qu’ils doivent se remplir tel un ivrogne tète un fût.

Et ces bois-sans-soif ont une belle volonté, se bourrer de belles possibilités et se remplir la face de belles grimaces.
Il paraît que vues du ciel les couleurs sont intenses, Que les hirondelles ont leurs pupilles en effervescence. Que le gris n’existe pas, et le noir encore moins, Que les maisons ont les couleurs d’un plat tahitien. Que les gens se sapent comme en vacances, Et qu’ils s’en tapent de la tendance. Il n’y a pas de jugement sur l’apparence, pas de regard mesquin, pas d’apriori, pas de prudence, un pays on ne peut plus sain.
Le seul endroit où l’on ne croise jamais des mots comme... salauds, machos, voleur, peur, rancœur, branleur, myso, mytho, chieur, pyro, négro, tricheur, sarko, pleur, râleur, nigaud, crado, facho, terreur, violeur.
La philanthropie, plus qu’un pays, toute une énergie, Où la satisfaction conclut chaque envie. Du bonheur à la minute c’est ce qu’on m’a dit, et le père qu’ils vénèrent se prénomme Chaplin Charlie.